A volta da voadora

Sabe aquele tipo de gente que adora jogar uma pedra e esconder a mão? Então. A história de hoje é sobre uma dessas figuras ilustres, que achava que o mundo era um grande parquinho onde ela mandava e desmandava, rindo alto enquanto armava barracos, espalhava intrigas e deixava rastro de discórdia igual carro de pipoca deixando cheiro na praça.

Durante anos, nossa querida personagem (vamos chamar de Gertrudes, porque nome feio combina) viveu na base do faça com os outros o que você gostaria que jamais fizessem com você. Era fofoquinha aqui, uma rasteira acolá, um sorriso falso pra completar o pacote. Um verdadeiro Picasso da falsidade.

Só que o universo, aquele fofo vingativo, estava só esperando a hora certa. E ela chegou.

Numa terça-feira meio sem graça, Gertrudes acordou com a notícia: estava sendo passada pra trás exatamente do jeitinho que ela ensinou, com tutorial, apostila e workshop grátis. Levaram dela, sem dó nem piedade, tudo que ela jurava controlar: confiança, moral e, de quebra, a dignidade que já estava em liquidação.

Ah, que espetáculo foi ver Gertrudes provando do próprio veneno. Tomou logo uma colher de sopa cheia, sem poder reclamar do gosto ruim, afinal, foi ela mesma que escolheu os ingredientes. Deixou o veneno no ponto, temperado, marinado e ainda decorou com folhinha de hortelã.

Tentou chorar no ombro dos outros? Tentou. Mas era tanto ombro se esquivando que parecia aula de zumba. Tentou se justificar? Tentou. Mas a única resposta que recebeu foi o silêncio constrangedor de quem já sabia muito bem do seu histórico de atentados emocionais.

E nem assim Gertrudes aprendeu, da forma mais gostosa possível, quem semeia treta, colhe b.o.

No final, restou apenas ela, sua colher de veneno e o eco de um universo rindo baixinho, tomando um café e murmurando:  

Toma querida. Hoje é por minha conta.